Requiem pour une ville perdue au sud de la frontière, à l'ouest du soleil par delà le mur du sommeil. Tout s'effondre, premiers soins, le passage obligé sur les ossements des morts. Ainsi résonne l'écho infini des montagnes, la soif, les eaux étroites. Une vie à coucher dehors. Le poète du désert, le poète de Gaza, ils étaient venus pour l'interprétation des meurtres sur l'autre rive du Jourdain, là où chante l'étoile la chanson de Salomon.

 

 

 

NOTE BLEUE

Nous ne plaquerons pas d’accords sur ces quatre cordes . Rien que des notes de basse. Quatre cordes, une pour chaque saison. Graves et aigus mélangés. L’été majeur au beau milieu de la neige en si bémol. N’importe comment, du moment que les fruits en tombent , boum,boum, juste là, sur chaque temps, par terre, rebondissant comme des gouttes de mercure sur le plancher de la batterie dans un premier ricanement électrique, avec les dents grinçantes des guitares pour achever de scier toutes les branches mortes sur les quelles nous sommes perchés. Bien sûr qu’on se cassera la gueule, mais après, il n’y aura plus de manche qui tienne, rien qu’une échelle de cordes pour s’accrocher en haut vers le lustre fatigué et grimper tant que nous avons encore des bras, avant que la lumière s’éteigne. Parce que nous ne sommes pas ceux qui maitrisent les interrupteurs : la grève terminale ne nous surprendra pas. Sors- moi in Mi bémol après le do. Si çà tombe juste, un sol peut-être, derrière. Redescend ta gamme. Tiens les seize mesures et ne t’inquiète pas. C’est moi qui les offre, et je dirai si çà n’est pas du blues.