Écrans d'ordinateurs béants.
Réfrigérateurs en mode veille.
Des contrats de location commerciale non honorés, des
formulaires d'état des lieux vierges qui remplissent les armoires brûlent tout
le jour dans les poêles à sciure vomissant leur fumée par des tuyaux coudés, jaillissant en surplomb des long
murs par les doubles vitrages découpés en cercles à la pointe de diamant.
Sur l'escalier de secours métallique, des
lambeaux de tissus délavés décorent les pointes d'acier qui défendent l'accès
des étages supérieurs et l’amiante rampe dans les conduits d’aération.
Chaque soir, le démarrage des turbines dans la Centrale
électrique coïncide avec l'entrée en vigueur du couvre-feu.
Les lumières s'allument autour du réacteur pendant
que l'éclipse recouvre le reste de la
ville.
Monsieur le Maire a convié tous les Élus de la
journée à savourer ce paradoxe du haut de son building. La rumeur populaire et
les feuilles volantes à sa solde, lâchées du haut des gratte-ciel municipaux,
se font l'écho de ces mondanités. La Salle des fêtes, toute en hauteur, est inaccessible, hors par les
escaliers de béton nu sur lesquels s'ouvrent les portes pare-feu marquées du
nom de chaque nouveau locataire.
Je dépose mon porte-documents sur une
chaise à roulettes étrangement dépoussiérée sous un calendrier illustré par les images de quartiers d'affaires internationaux,
Je
viens d'arriver.
On me
salue de tous cotés.
Jamais je n'étais monté si haut. .
Chacun parait attendre l'ouverture de mon porte-documents.. On
m'abreuve des conversations sur le débit
de la Centrale, suffisant-mais pour combien de temps encore- pour alimenter les
servitudes extrêmes des buildings construits à la hâte au bord du fleuve royal. .
Maintenant, Monsieur le Maire parle
Certains d'entre nous se souviennent encore: Monsieur le
Maire, donnant ses réceptions du dimanche, quand les ascenseurs se refermaient
sur les bureaux aux moquettes chargés d'électricité statique,. Monsieur le
Maire disant, déjà: "Cette ville m'appartient. Vous en êtes les hôtes pendant le temps que je
jugerai nécessaire."
Tous admirent la façon dont il a survécu à la ruine de la
spéculation, en lançant la mode d'habiter soi-même ses bureaux désaffectés. La
croyance qu'il abrite dans son gratte-ciel les Services d'Entretien de la
Centrale électrique n'est pas pour lui ôter des suffrages indispensables lors de la prochaine réunion du Collège Électoral.
Malgré la nuit fraichissante, les cocktails tiédissent dans les verres , Monsieur le Maire a pour programme électoral favori le récit de ses succès passés.
Au sommet des deux condenseurs à la silhouette de toupies, la vapeur témoigne maintenant de l'arrivée de
courant électrique frais provenant de la Centrale. Comme moi, les invités
semblent ressentir la poussée de tension qui abreuve le réseau, fait briller
les lampes, allège la souffrance pleurnicharde du tourne - disques. Un ventilateur
à trois pales, recouvert de papier d'aluminium, se met à brasser l'air confiné
par le blocage de la climatisation tandis qu’en bas, sur les quais
les pêcheurs tentent d'attirer les silures à la flamme de leurs briquets à
essence.
voilà qu'ici, on allume des cigares cubains et la nouvelle favorite de Monsieur le Maire a placardé sur sa poitrine nue la photographie en couleurs du grand homme, en plan américain, les bras levés en signe de victoire. Elle se colle aussi, furtivement, contre bien des convives qui ne sauraient ni la saisir, ni la repousser et ne peuvent décemment l’ignorer. Quand arrivera mon tour, que devrai-je faire au contact de cet aimant fou qui ne m’appartient pas?
Dans les bureaux condamnés par la faillite météorique des
embryons d’empires technologiques, on parle, lors de chaque festivité, des virus
qui agitent notre siècle condamné à
recommencer à zéro.
Là-haut, chacun affecte de se sentir immunisé:
dans un étrange souci de moralité on se doit de boire dans des verres mis en commun, de
transmettre les agents pathogènes
au hasard par les plaies des gencives, dans les boissons fermentées qui repassent de main
en main. On prend plaisir à ne contaminer que les blessés et les faibles…
Ceux
qui sont aujourd’hui intacts le resteront ils tous, lorsque les fêtes
seront finies?
Monsieur le Maire m'exhorte à raconter encore
une fois ce que j'ai vu de situations identiques, à Londres et ses Docks
reconvertis, dans les cités affairistes de l'Asie qui grattent des cieux
impassibles, au pied des Twin-Towers qui ne font plus qu’une. A Sao Paulo où
des essaims d’hélicoptères partiellement blindés sautent d’un Condominium à
l’autre, en se faufilant souplement entre les balles traçantes surgies des
favelas. Je cite de mémoire les cités
oubliées de Chaldée et de l'Akkad affamées par la lente montée du sel dans leur
terre trop irriguée. Je suggère l’exode des Mayas délaissant leurs pyramides. Et
j’invite chacun à se moquer de Venise,
Venise qui a chaviré dans sa lagune, sous le poids des discours amoureux, comme
entraînée par l’obésité de sa propre caricature.
Ici au moins, on assiste fièrement au basculement de la
vie entre la ville et la Centrale.
Dans les rues circulent des faux billets de
recommandation autorisant à jouir du spectacle et qui passent de main en main au gré du
marché noir .
On se complait dans cette projection futuriste des villes
qui nous semblent proches, Chacun devient un
voyageur. Monsieur le Maire paye fort bien pour la description que nous
lui faisons des misères voisines.
Dans la Salle des
Fêtes, les invités cherchent à se protéger à l'ombre de Monsieur le Maire, qui
boit de plus en plus vite des liquides de plus en plus chers. La favorite a un
verre plein dans chaque main. On s'est assis sur le toit et les premiers
corbeaux montent en bandes criardes depuis la ville.
L'électrophone tourne, le ventilateur tourne, les
turbines tournent dans la Centrale
où brûlent les
tonnes de paperasse abandonnées par la faillite universelle.
La nuit a vieilli. Monsieur le Maire ne va
pas tarder à s'écrouler sur un immense canapé italien, et c’est comme un
plongeon dans le vide, sous les applaudissements de l'assistance.
Un interrupteur s’ouvre, quelque part dans une des pièces du gratte-ciel. La Centrale cesse de
ronronner. En quelques secondes, des lumières se rallument sur la ville.
Les corbeaux venus migrer par ici se posent sur
le dos des fêtards, et picorent à même
leur crane les résidus de la fête.
Chacun est revenu pour veiller sur l'image de la ville.
