Les pupilles moites, les yeux dans le seigle.
Des hurlements d’enfant-roi.
La gorge entière passée au crible.
Le maïs revu en rangs serrés
Avec ses trous écartelés en sautoir
Comme le blason même de la sècheresse.
Des vacances dans un seau d’orchidées coupées au couteau à cran d’arrêt.
Un cas de juillet, incurable, en province.
