METAL

   Les nuages sont enroulés comme du fil de fer barbelé et, en dessous, dort le canal.
   Entre les deux, en son déshabillé jaune de lampes au sodium, retentissant des échos assourdis du laminoir voisin, le vieux haut-fourneau n'est plus qu'un alignement à lui seul.
  De la tréfilerie jumelle monte comme un chant du cygne .
  On vient de traire hors du ventre des convertisseurs la dernière poche d'acier en fusion, dont la lueur épaisse comme un coup de sang éclaire encore douloureusement toute la ville, depuis les fenêtres inoccupées de la Bourse du Travail jusqu'à l'immense dégagement rectangulaire des huit hectares de parking à voitures, bitumé comme une pierre tombale sur l'emplacement rasé de puis dix ans de l'avant dernière aciérie.
  Comme pour consommer leur divorce forcé d'avec les prises de courant triphasé, les ouvriers ont étendu l'obscurité dans le grand atelier commun. Dehors, au bout de sa chaîne de traction, un chariot emporté par son élan grince sa rouille dans un mouvement que, en comparaison , en parait perpétuel.
  Le vent chasse devant lui les restes du coke réduit en poussière, qu’on voudrait consumé jusqu'aux cendres, jusqu'au mâchefer, dans la communion de l'acier.
  Le long des cités basses et calfeutrées, les enfants détournent leur regard des hangars vides serrés contre les rails des embranchements industriels.
 Les locotracteurs de l'usine, diesel en marche arrière pour ne pas pourrir de honte, ont achevé leur chemin de fer,  se sauvant au delà de la gare de triage. D'autres chaînes grincent sur d'autres tons, et poutrelles, rivets, boulons, prisonniers, solidaires les uns des autres, n'en peuvent plus d'attendre la fin.
  Une colonne d'ouvriers, referme le portail sur ses gonds. Malgré le contremaître qui veut laisser la grille entrouverte, ils décident tous ensemble de cadenasser derrière eux les bruits qu'on entend encore à l'intérieur de l'enceinte: c'est comme un infarctus de grincements,une plainte de chutes libres, d'étranges chocs métalliques.
 Dans cette obscurité non feinte, au coeur de l'usine, un retardataire tord, comprime, écrase aveuglément sous son marteau de forge, le cadre d'acier, les roues en fer d'une antique bicyclette bleue. Il accroche cette sculpture à la poutre maîtresse qui fuse à travers l'atelier , nouée comme une crucifixion solitaire.
  Puis il part à la recherche d'une issue de secours.